À la Lucha insurgée,
qui le 9 septembre,
en mourant, nous légua l’unique
chose qu’elle avait : son exemple.
Montagnes du Sud-Est mexicain. Comme toujours, la lune s’est laissée tomber sur la colline. Un fracas de verre brisé est suivi d’un murmure. On dirait un ruisseau. On dirait la pluie. Ce sont des pas. Des milliers de pas. Une armée d’ombres s’efforce de recueillir les morceaux du miroir brisé. Avec prudence, ils placent les pièces du casse-tête qui tentera d’être le reflet de ce fragment de (...)